Ты честно жил и умер не напрасно!

Светлая память настоящей Личности, патриоту России и Украины!
Выбор сделан: свободная родина, или смерть!

Олесь Бузина

 

 

 

Автор: Елена Баранник

Погиб за то, что Правду говорил
О том, о чём трусливые молчали.
Писал бесстрашно, не жалея сил,
Хотя ему всё чаще угрожали.
Любил страну, как редко любит кто,
Желая быть и в горе вместе с нею…
Отчизны сын, быть может, ведал, что
Убьют за Правду, Веру и Идею,
Но говорил, жалея свой народ,
Завесу лжи с преступников срывая,
Как подлинный и верный патриот
К любви и миру братьев призывая.
Но власти не угоден Правды глас,
Что льётся в массы в неизбежной силе,
Бандеровцев пока не кончен час,
Средь бела дня Глас совести убили.
Украинской страны достойный сын
Геройски пал от рук фашистской власти.
Седьмой, восьмой… И вот ещё один
Исчез нежданно в ненасытной пасти.
И сколько их, невинных жертв ещё?
В застенках СБУ? В расстрельных списках?
Чем крепче дух, надёжнее плечо,
Тем больше пребывают в зоне риска.
Скорбим, Олесь, что с нами нет тебя!
Что жизнь твоя оборвалась так скоро!
Ты прямо говорил, страну любя,
Таких и рвёт УПА — шальная свора.
Закончил путь в Седмицы Светлой день,
Когда стихиры Пасхи воспевают,
И на чело твоё не ляжет тень,
Христос Воскресший Сам Своих встречает!
Покойся с миром, пламенный боец,
Вещавший Правду искренне и гласно!
Страны заблудшей праведный певец,
Ты честно жил и умер не напрасно!

17 апреля 2015 г. (г. Москва)

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Ты утверждаешь: «Нет у нас философии!»

ДИАЛОГИ. КОММЕНТАРИИ. РЕПЛИКИ
_
Комментарии в группе Альтернатива
_
Ольга Савельева

Критика и отрицание. Вспомнились «Отцы и дети» и базаровский нигилизм. А какова Ваша философия?
.

Вячеслав Отшельник

Оля, это ко мне вопрос? Если я начну на него отвечать, это всё-равно, что читать Библию. Понять, конечно, кое-что можно из комментариев, ссылку на которые я здесь привёл или прочитав все мои эссе. Но я же не Толстой — кто всё это будет читать? А ты — далеко не фанатка моего творчества.
Уместным, думаю, и как раз в тему публикации привести официальный «пролог» ко всей моей философии. Извольте-с:Ты утверждаешь:
«Нет у нас философии!»
— А не грибные споры по вечерам?
Кто о чём: ты о phileo;
Я – о sofia.
Разрезали целое напополам…
.
Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Мне дома уютно…

Автор: Ирина Ханум

Укуталась пледом на нашем диване,
Компьютер напротив, под спину подушку.
А город давно пребывает в нирване
Ночного блаженства. Так тихо снаружи.

Мне дома уютно. Не ярок светильник,
Причудливых теней везде завитушки.
В углу на комоде «ушастый» будильник
С поблекшей от времени мягкой игрушкой.

Как много историй хранят безделушки,
Пьянят ароматом далёких сомнений,
Волнений и тайн. Приумолкла кукушка
В старинных часах, что идут еле-еле.

Тепло разошлось по усталому телу,
А мысли плывут за пределы гостиной.
Зима за порогом окрасила белым
Деревья, скамейки, рисуя картину.

По крыше прошёл припозднившийся Карлсон
К мальчишке-соседу за лакомым тортом.
За шкафом Шишок, сокрушаясь, что жарко,
Шуршит шоколадной помятой обёрткой.

Шуршанье сморило меня незаметно,
Опутало негой навеянных сказок.
Они разбрелись лишь с приходом рассвета,
А сон был, как в детстве, спокоен и сладок.

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Холопское

Автор: Алексей Смирнов

Проходят стандартно годы.
Сгорают в бесславный пепел.
Рабам не нужна свобода.
Рабы воспевают цепи.

Свобода же так не близко…
А тут и тепло, и сыто.
Была бы похлебки миска
И прочая сладость быта.

Приятно быть в гуще стада,
Мычать, как хозяин скажет.
А всяких иных укладов
Не надо и с маслом даже.

Не речи, а жалкий лепет.
Не мысли, а подтанцовка.
Одеждою стали цепи,
В них действуешь очень ловко.

За рабство тебе назначат
Кусочек от булки сдобной.
А тех, кто живет иначе,
Облаивать будешь злобно.

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

День сурка, или Кому нужна высокооплачиваемая работа?

Материалы Ольги Савельевой

Мой первый материал на этом ресурсе. Изначально представляла свой дебют здесь по-другому, но пока решила так. Всё из-за нехватки свободного времени. Размещаю свой последний материал.
Буду рада комментариям.

Поехали…
Накипело…

Экономический кризис в России, конфликт с начальником по поводу снижения заработной платы — и вот я уже пополнила ряды армии безработных. Каждый мой день на протяжении 2 недель начинается с того, что я включаю ноутбук, захожу в почту, просматриваю сообщения о вакансиях, отзваниваюсь, иду на собеседование… И вновь ищу в интернете новые предложения.

Читать далее День сурка, или Кому нужна высокооплачиваемая работа?

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Маленький мир…

Автор: Татьяна Вишня

Если радость мимоходом,
если мир вокруг бледнее
и печальней год от года,
вдохновение не греет…

Если всё, что вам осталось –
пыль на старых фотоснимках…
Если скука и усталость,
дни укутав серой дымкой,
в тишины звенящий омут
на аркане тянут завтра,
где мечтаний лёд не тронут,
не разбужен сон на завтрак.

Если впору удавиться
пустотой замшелых будней,
……………………………
нарисуйте счастья птицу
в мире маленьком…
Пусть будет!

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Хуторок

Автор: Дмитрий Клименко

Не успели оглянуться – жизнь прошла
Хриплым скрипом досок у крыльца.
Прошлый год – соседа отнесли,
Бросили в могилу горсть земли.
Через дом, а где и через два,
Во дворах бушует в рост трава,
Клонится к земле гнилой забор
И гоняет ветер пыльный сор.
Путь-дорога – мимо поля, хат –
Пронеслась и не вернуть назад.
Дети – доучились и ушли,
Хорошо, что их поднять смогли.
Скоро майские…
Приедут, может быть,
Надо вечерком бы позвонить.
Доченек услышать голоса…
Катится непрошено слеза
По увядшей коже – солона…
Ничего…
Ведь вновь пришла весна.

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

…и умерла

Автор: Ефим Хазанов

Сегодня ровно пять лет как ЕЁ не стало.

* * *
Светлой памяти мамы.

…и умерла.
Когда её не стало,
К постели встали мы полукольцом.
Она лежала на рассвет лицом,
Там, за окном, бессовестно светало.

По дому гулко бухали шаги,
На этажах отсмаркивались сыро,
А мы стояли, два беспутных сына,
Разглядывая острые штрихи.

И кто-то громко в носовик шуршал,
Кот полусонно жмурился поодаль;
Кому-то в банке подавали воду,
Он истерично плакал и… мешал.

Мешал понять, что, вот, её не стало,
Что мир не перевёрнут кверху дном,
Что всё цвело и пело за окном,
Что там, за ним, бессовестно светало…

Как всё случилось?
Совесть, ты спала,
Когда среди её безумной ночи
Она чуть слышно позвала:
— Сыночек!
…и умерла.

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Философско-литературно-публицистический блог Вячеслава Отшельника