Дверь без ключа

Автор: Артур Макаров

Я — дверь, к которой нет ключа,
мне жребий тягостный достался,
мной кто то хлопнул сгоряча
и ключ доверия сломался…
Я — дверь, к которой нет ключа…
напрасно воры по привычке
у ржавых скважин хлопоча,
украдкой ищут к ним отмычки!
Я — дверь, к которой нет ключа…
не раз разбить меня пытались,
ногами грязными стуча,
но так за дверью и остались!
Я — дверь, к которой нет ключа…
зачем ключи к открытой двери?
Войди — за ней горит свеча,
она зовёт тебя и верит!
Ты дверь откроешь, лишь любя,
поверь, открыть меня не сложно.

Не от себя! А на себя!
Открой… Войди… Но осторожно…

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

ЦензорА…

КУЛЬТУРА ДНЕВНИКОВЕДЕНИЯ
(Из дневника Корнея Чуковского. 16 декабря 1923 г.)

«16 декабря 1923 г., воскресение.

…Вчера и третьего дня был в цензуре.

Забавное место. Слонового вида угрюмый коммунист – без юмора – басовитый – секретарь. Рыло кувшинное, не говорит, а рявкает.

Во второй комнате сидит тов. Быстрова, наивная, насвистанная, ни в чём не виноватая, а в следующей комнате – цензора, её питомцы: нельзя представить себе более жалких дегенератов. Некоторые из них выходили в приёмную – каждый – карикатурен до жути. Особенно одна старушка, в рваных башмаках, обалделая от непрестанного чтения рукописей, прокуренная насквозь никотином, плюгавая, грязная, тусклая – помесь мегеры и побитой дворняги. Вышла в приёмную и шёпотом жаловалась: «Когда же деньги? Чёрт знает что. Тянут-тянут».

Именно она читала мою книжку «Две души Максима Горького» и выбросила много безвредного, а вредное оставила, дурында. Кроме неё из цензорской вышли другие цензора – два студента, восточного вида, кавказские человеки, без малейшего просвета на медных башках. Кроме них, я видел кандидатов: два солдафона в бараньих шапках стояли перед Быстровой, и один из них говорил:

— Я теперь зубрю, зубрю и скоро вызубрю весь французский язык.
— Вот тогда и приходите, — сказала она, — нам иностранные (цензора) нужны…
— А я учу английский, — хвастанул другой.
— Вот и хорошо, — сказала она.

Тоска безысходная…»

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Экспромт-перепевка

На стих. автора Serrgey

Цитата:

«Мы помолчим. К чертям собачим междометья!
Как хорошо с чудесным мигом нам втроём!
Я Вас искал, признаюсь, многие столетия.
Не надо плакать… Не железный я. Пойдём…»

Экс В. Отшельника:

Я вас искал, признаюсь, многие столетия,
До слёз хотелось мне попробовать втроём…
К чертям собачьим надоевшее бессмертие —
Пусть грех сожрёт меня — я лёгок на подъём!
(Кощей Бессмертный)

Автор (в ответ):

Не грех сожрал тебя — иголочка из… бУка;
Сломали хрупкую, и у тебя удар…
Втроём?  Блефуешь; хоть с СОБОЙ попробуй, нУ-ка…
Жаль, не способен даже ТАК… Кощей, ты стар.

Экс В. Отшельника:

…Легенда, пасквиль, миф и лженаука!
Надумал ты меня, сынок, совсем достать?
Так знай: Яга — моя старушка, сука.
И я люблю её, твою родную мать!

А поживёшь с моё, тады узнаешь,
И наберёшься вечной мудрости тады:
Когда и ты седым Кощеем станешь,
Тогда и бес в ребро, и член из бороды…

Полностью диалог с автором на его странице


Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Арфистка

Автор: Ефим Хазанов

*  *  *
Меж тетивами звонких струн
Летают пальцы быстро-быстро.
О мире, что извечно юн
Играет юная арфистка.
Ладонь, описывая круг,
Лишь тронет арфу посередке,
И из-под перевзмаха рук
Родятся солнечные нотки.
И слышится: звенят ручьи,
Торя пути под снегом талым,
То чьи-то (непонятно чьи),
Звеня, сдвигаются бокалы;
То чудится: с высоких стрех
Капель о лужи бьётся звонко,
То мелодичный женский смех,
То плач капризного ребёнка…

Какое чудо в звуках струн!
Как на душе легко и чисто!
О мире, что извечно юн
Играет юная арфистка.

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Не искажай…

Автор: Александр Красилов

Не  искажай  любимые  черты.
Любовь  не  терпит  над  собой  издёвки,
фривольный  штрих,  случайный  жест  неловкий –
и  от  любви  уже  избавлен  ты.

Поймёт,  коль  закусивши  удила,
пеняешь  ей  в  запальчивости,  в  спешке,
но  не  простит  обдуманной  насмешки,
хотя  и  здесь  бы  пощадить  могла.

Она  не  превозносится  над  тем,
в  ком  закипает  кровь  от  безрассудства,
но  –  потакать  бездушной  колкости  ума?

О  нет,  любовь  не  мстительна  совсем  –
прощаясь,  то  же  самое  искусство
улыбки  лёгкой  демонстрирует  сама.

10.07.2013

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Встреча с подругой

ИЗБРАННОЕ СОВРЕМЕННОЙ ПОЭЗИИ

Автор: Ирина Ханум

Помнишь время семидесятых?
Пел Антонов с пластинки гибкой.
Ты тогда была просто Натой
И училась играть на скрипке.

Помнишь, в ЦУМе помаду, тени,
Весь прилавок в духах московских?
Там была продавщицей Лена,
Чёлка вилась, тугие косы.

Я любила духи Египта,
Пряность шлейфа от «Нефертити»,
Мини юбки, браслеты, клипсы,
Танцы в клубе с курсантом Витей.

Как легко нам жилось, дышалось…
Лучше грусть заедать конфеткой.
Блеска глаз того не осталось.
Тушь течёт.  Промокни салфеткой.

Мы грустим, а в ресницах слёзы.
Ворох дел и забот у каждой.
Ната, глянь, вон цветёт мимоза
В том же сквере и пахнет также.

Муж хороший? Давно в разводе?
Помню свадьбу твою в апреле.
Ты верна, как и раньше, моде:
Туфли, шляпка, какая прелесть!

В баре столик, печенье с кофе,
Мы с Наташкой сидим, воркуем.
Память наша и грусть, и вздохи…
С крыши ливня слетают струи.

2014 г.   ♣

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Встала сирая старуха…

ИЗБРАННОЕ СОВРЕМЕННОЙ ПОЭЗИИ

Автор: Ефим Хазанов

*  *  *
Встала сирая старуха
Поутру.
Воет вьюга-завируха…
Не к добру.
Снегу к окнам навалило,
Мать честна!
Печку бабка накалила
Докрасна;
Воду в выварке нагрела
И в тазу
Кипятком пытала тело
На слезу.
Чисто вымылась старуха,
Впору цвесть…
Где-то в суднике краюха,
Надо съесть.
С хлебца скудного краюшки
Полкуска —
Много надо ли старушке…
Ох, тоска!
После хлебца подкрепилась
Молоком,
Долго, истово молилась
У икон.
…Воет вьюга. В печке вьюшка
Вьёт тоску.
И пошаркала старушка
К сундуку.
Там припасенный мешочек
У неё,
В нём неношеный платочек
Да бельё;
Платье с латочкою хилой
На боку…
Ничего-то не скопила
На веку.
Причепурилась, оделась –
Хоть к венцу,
И чуток душой согрелась,
Всё к лицу.
Воет вьюга зло и клято
По дворам…
Оглядела бабка хату –
Всё. Пора.
Молча духом укрепилась
И легла.
Пальцы в горсть…
Недокрестилась.
Умерла.

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

«Артистка», — говорят…

ИЗБРАННОЕ СОВРЕМЕННОЙ ПОЭЗИИ

Автор: Ольга Воробьёва

«Артистка», — говорят, а я не спорю.
Судьбой дано такую роль сыграть:
Скрывая боль и скорбь, печаль и горе,
Уметь себя счастливой показать.
Когда забыла, что такое счастье,
Когда устала от потерь и бед,
Надо стоять и в бурю, и в ненастье,
Надо суметь на всё найти ответ.
Решить неразрешимые задачи,
Пройти непроходимые пути,
Надеясь лишь на Бога и удачу,
Не потерять себя, а обрести.
Надо уметь смеяться, когда грустно,
Надо уметь грустить, когда смешно,
Надо уметь казаться равнодушной,
Когда в душе совсем-совсем не то.
И слабой быть нельзя: поддержки нету,
Сама должна опорой крепкой быть.
И никому на целом белом свете
Не скажешь, что так хочется завыть
От горя, одиночества и боли,
От тяжести прожитых мною лет…
А только соберёшь остатки воли,
Сожмёшь в кулак и вновь увидишь свет.
Тот, что всегда горит в конце туннеля,
Зовёт и манит, и вперёд ведёт.
И я иду — отчаянно и смело…
Куда иду, и что меня там ждёт?
И пусть глаза, как у обиженной собаки,
И пусть разбито горем сердце вкровь,
Я выстоять должна в жестокой схватке
С судьбой и сохранить в душе любовь.
ПОКА ХРАНИМ ЛЮБОВЬ — ЖИЗНЬ БЕСКОНЕЧНА
Для тех, кто с нами жил и кто живёт.
Я справлюсь с ролью, лишь бы было легче
Всем, кто по жизни рядышком идёт…

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Отшумело лето разнотравием…

ИЗБРАННОЕ СОВРЕМЕННОЙ ПОЭЗИИ

Автор: Лариса Самойлова Шабуня

Отшумело лето разнотравием,
Оттуманилось зарёю-росами,
Облаками проплыло кудрявыми,
Поклонилось в землю сенокосами.

Разбросало по полям подсолнухи —
Словно солнца золото разбитое.
И зарниц сиреневые сполохи
Высечены конскими копытами.

Степи — рушниками домотканными
И тропинки — гнутыми подковами…
Уж пьянили ароматы пряные,
До рассвета нам кружили головы.

Не вернуть, не залечить, что прожито,
Всё отпето песней лебединою.
Только сердце с этих пор стреножено,
Да курлычат клинья журавлиные…

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Философско-литературно-публицистический блог Вячеслава Отшельника