Автор: Вера Бутко

Блаженны те, кто не обременен
Взаимностью в любви. Везет подросткам:
Им есть, что класть в стихи — мольбу ли, стон,
Проклятие — все остро, вкусно, жестко.
А я любима. Счастлива. Нема.
Мой почерк аккуратен и уборист.
Я не способна ни сойти с ума,
Ни изменить, ни броситься под поезд.
Свобода слова: хочешь – не пиши,
Запомни, кто ты, и привыкни, где ты,
И вскоре сможешь на огне души 
Разогревать вчерашние котлеты.
Работа, отпуск, перевод, декрет…
Стоп-кадром: две недели на Валдае.
Об этом я мечтала, разве нет? 
И вот я процветаю, увядая…
Который год не тянет, хоть убей,
На боль, на человечинку признаний.
А хочется уже рожать детей.
Поэт и мать: чье счастье многогранней?
И кто из вас посмеет мне пенять
За то, что, выжив в подростковых играх,
Я Божий дар решилась обменять
На сребреники радостей нехитрых?

КОММЕНТАРИИ:  Читать далее Семейное →

Автор: Вера Бутко

Ребенок спит — спокойно, безмятежно.
Легко заснул.
Бесшумно соберу его одежду,
Сложу на стул.
Проверю, есть ли там линейка в ранце — 
Да, есть одна…

Ходили днем на роликах кататься.
Болит спина.

Ребенок спит, прижав к себе игрушку — 
Любимца-льва.
Поправлю одеяло и подушку,
Легонько лба
Его коснусь. Нет, теплый, не горячий.
Ну все теперь…
Ворочается. Что-то снится, значит.
Прикрою дверь.

Свободна! Выпью враз полчашки чаю,
Налью еще.
Проверю почту, а потом скачаю
Боевичок.
Слежу за перестрелками устало,
Ловлю волну…

«А форточку я в детской закрывала?»
Пойду взгляну.

Закрыта.
Фильм сегодня досмотрю ли?
Вот Гибсон Мэл
За девушкою бросился под пули,
Но уцелел.
Надежды нет, на них ползут пять танков,
А может, шесть…

«А если завтра сделаю солянку,
Мой будет есть?»

В дальнейшие подробности сюжета
Не став вникать,
Зеваю, выхожу из интернета,
Ложусь в кровать,
Глаза закрыв, перебираю планы
На сотню лет:
«Перчатки положить ему в карманы,
Купить конфет,
Укладывать пораньше — из режима
Не выходить…»

Вы скажете, я сыном одержима?
Все может быть.

Подружек постепенно забываю,
Пропала с глаз.
Я им нужна, но только не такая,
Как я сейчас,
Не в этой роли — заполошной квочки
С больной спиной,
Вокруг себя возведшей заморочки
Сплошной стеной.
Рутину разбавляю парой ложек
Боевичка.
Вы скажете, я стала скучной? Может.
Наверняка.
О чем вести с наседкой разговоры?
Все дом да быт…

Но кто счастливей мамы, у которой
Ребенок спит?

Автор: Вера Бутко

Ты тянешь из меня глотками
Беспечной молодости влагу,
Хватаясь стебельками ручек
За пальцев теплые стволы
И выпуская из-под ткани
Ножонки цепкую корягу. 
Твои движенья то ползучи,
Как капли стынущей смолы,
То жадны и нетерпеливы,
Как те побеги дикой груши,
Что, стоит солнцу с неба глянуть,
Вмиг набирают высоту…
Я вся уйду в твои извивы,
Твой голод тело мне иссушит,
Но все же, прежде чем увянуть,
В тебе любовью 
Прорасту.

Автор: Ефим Хазанов

Дочери Елене.

Были слюдяные и бездонные,
Голубые, словно небеса,
У кота бродячего, бездомного,
С грустной человечинкой глаза.

Мех его, паршою изувеченный,
Не спасал в ночные холода,
И к теплу простому, человечьему,
Плёлся он ни с чем и в никуда.

В непогоду прятался под крышами,
Где черней и гуще темнота,
Плакал он взахлёб, и люди слышали
Горькие рыдания кота.

Но, обременённые заботами,
Взад-вперёд шныряя по толпе,
По ночам они покой с зевотою
Берегли в бетонной скорлупе.

Крепким кофе, суррогатным чаем ли
Оглушали сердца метроном,
Только бы не слышать, как Отчаянье
Детским криком плачет под окном.

…Я кота нашёл за подворотнею,
В глубине прохожего двора;
Я ему сказал:
— Да что ж ты, родненький,
Погоди пока что умирать!
Я тебя микстурами да мазями
Подлечу, дружище, а потом
Откормлю, отмою так, что за зиму
Станешь ты красивейшим котом…

Может, поступил я опрометчиво
— Дома ни кола и ни воза —
Но уж с очень грустной человечинкой
Глянули в меня его глаза.

…Пусть я, как и прежде, горе мыкаю,
Только жив и счастлив потому,
Что согласье да любовь великая
Поселились у меня в дому.