Избранное современной поэзии

Автор: Ефим Хазанов

* * *
Не замести, не замести
Тропинок талых скудной вьюге.
Прости!
Прости меня!
Прости,
Что мы не знали друг о друге,
Когда в стремительном пути
Мы были на сто вёрст моложе,
И я не смог тебя найти
Ни в час дождя,
Ни в день погожий.
Из дома выйдя в полутьме,
Я дверью-скрипкою пиликнул,
Тебя в вечерней кутерьме
Я не узнал и не окликнул;
О плащ твой тёрся рукавом,
Трясясь в полуденном трамвае,
Ни беглым взглядом, ни кивком
В тебе Тебя не признавая;
Под неуютную свечу
Душой о душу я елозил,
По незнакомому плечу
Рукой скользил, как по занозе
И знал, непрочные мосты
Из жарких тел сооружая,
Что это всё не Ты, не Ты,
Что в эту ночь со мной  ч у ж а я…

…Так в полудрёме, в полусне
Леплю я память из мгновений,
А вьюга кружит, кружит снег,
Но он на старте, день весенний.
И вьюге зиму не спасти,
Ей ни к чему её услуги…
А я шепчу тебе: прости,
Что мы не знали друг о друге.

Автор: Ефим Хазанов

Сегодня ровно пять лет как ЕЁ не стало.

* * *
Светлой памяти мамы.

…и умерла.
Когда её не стало,
К постели встали мы полукольцом.
Она лежала на рассвет лицом,
Там, за окном, бессовестно светало.

По дому гулко бухали шаги,
На этажах отсмаркивались сыро,
А мы стояли, два беспутных сына,
Разглядывая острые штрихи.

И кто-то громко в носовик шуршал,
Кот полусонно жмурился поодаль;
Кому-то в банке подавали воду,
Он истерично плакал и… мешал.

Мешал понять, что, вот, её не стало,
Что мир не перевёрнут кверху дном,
Что всё цвело и пело за окном,
Что там, за ним, бессовестно светало…

Как всё случилось?
Совесть, ты спала,
Когда среди её безумной ночи
Она чуть слышно позвала:
— Сыночек!
…и умерла.

Автор: Ефим Хазанов

* * *
Какое восхищенье видеть Вас!..
Любимая, Вы всё в себя вместили:
Надменный полонез и быстрый вальс,
И каблучковый перестук кадрили.
…Ах, Ваш лукавый взгляд из-под локтя,
Ах, Ваше совершенство в пируэте!
Любовь в полусерьёз, в полушутя,
Озноб в полузиме и в полулете;
Восторг и домогание руки,
Скольжение по белому паркету…
И лёгкий флирт, рассудку вопреки,
И ушко Ваше чуткое к секрету;
Изгиб бровей, температура щёк
В ответ на прямоту и вожделенье…

В трёхчетвертной ритмический отсчёт
Вплетается моё стихотворенье.
Но вперекор пылающим щекам,
Скрипач танцует пальцами по грифу,
И музыкальным следуя шагам,
В изящный пируэт кладу я рифму.
И мне неважно – в полонез иль в вальс
Вы входите в своём упругом шаге –
Навеки, на балу и на бумаге,
Моё перо запечатлело Вас!

♥

Автор: Ефим Хазанов

* * *
Ещё недавно верил: я поэт,
Слова, как вязь, хитро переплетались,
Всё рифмовал…
И только «Да» и «Нет» —
Как ни хитрил – никак не рифмовались.

Не рифмовались «Искренность» и «Ложь»,
Но думал: «Правда» — экая потеря!»…
…Мертвы глаголы и цена им – грош
Без вечного «Люблю», «Надеюсь», «Верю».

С гитарой уходил от суеты
И возвращался с перебитым грифом.
И был стократ уверен: «Я» и «Ты»,
Как ни рифмуй, не образуют рифму.

Казалось, вечность бился над стихом,
Стихом тебе, таким, чтобы — до крика.
Я стыковал, что не терпело стыка
И изнывал в отчаянье глухом.

Писал и комкал, комкал и писал,
Зачёркивал и начинал сначала,
Я рвал листы и за окно бросал,
С тоской взывал к душе – она молчала.

Я вёл тебя по строкам за собой,
Там, в них, ты зрима – в радости и в горе…
И вдруг я понял: «Женщина – Любовь»
Рифмуются. К чему с собою спорить.

…Я попросил Любовь: «Благослови!» —
И строки светлым грянули аккордом,
В них рифма – Ты,
Теперь я знаю твёрдо,
Что все слова рифмуются в Любви.

♥

Автор: Ефим Хазанов

* * *
Сырой кустарник разводя плечом,
Иду по краю леса, вдоль опушки.
Мне блещет утро солнечным лучом,
Из чащи бойко счёт ведёт кукушка.

И вслушиваясь в птичьи голоса,
Стою, лесною тайной очарован.
Как мимолётна вся эта краса,
Как хрупок мир, что Богом нам дарован…

И я впервые говорю: «Не лги.
Она придёт и возраста не спросит».
Весна и Лето промелькнули – Осень…
И, значит, надо отдавать долги.

Всему тому, что рублено сплеча,
Что было под рукой, а я не видел,
Тому, кого нечаянно обидел,
Тому, кого я предал невзначай.

Той яблоньке, что под окном цвела,
Которую сгубил я так… невнятно,
Былинке, что ногой была измята
Лишь потому, что так была мала.

И птахе, что с руки не покормил,
И муравью, чей дом сжигал, ликуя –
Всему, что я любил и не любил,
Пред всем живым и неживым в долгу я.

…Кукушка, ты мне годы не пророчь,
Составом гулким отстучали годы.
Что мне теперь закаты и восходы,
Когда грядёт забвение…
И ночь.

♣

Автор: Ефим Хазанов

В старом парке суетятся воробьи
И снуют в прорехах хмурых тополей.
Та же пустошь, те же ветхие скамьи
И холодная задумчивость аллей.

Облетает с веток ржавая листва,
Провода в оплётке белой бахромы,
И природа, ни жива и ни мертва,
Ждёт с испугом первых признаков зимы.

Карусельным шестерням не по зубам
Стало шаткие раскачивать ладьи;
Только всё это привычно воробьям,
Суетятся и щебечут воробьи,

И взлетают к небу тысячами брызг,
Салютуют ранней призрачной звезде.
Их коротенькая жизнь, как белый лист,
Ни словечка нет, ни строчки на листе.

Вот скатился солнца диск за тополя,
Прислонился мрак и холод к их ветвям,
Станет за ночь белоснежною земля,
Но и это всё привычно воробьям.

Будет белый пух аллеи покрывать,
Нет на снег ни адвоката, ни судьи…
Знаю я, где будет солнце ночевать
И не знаю, где ночуют воробьи.

♣

ФИЛОСОФСКАЯ ЛИРИКА

Автор: Ефим Хазанов

Ещё позёмка стылая мела,
Ещё земля ребристым льдом твердела,
Когда из материнского тепла
Рванулось к Жизни маленькое тело.

И воскричала, радуясь, душа,
Засеменили по пространству руки,
Когда прильнули к телу малыша
Земного Утра запахи и звуки.

…Где прежде мне являлся этот лик?
С каких сошёл холстов,
С каких надгробий?
Чью гамму сходств,
Чей цветоряд подобий
Вобрал в себя ребёнок и… старик?

В ком остывал твой водянистый взгляд,
Кто в землю обронил больное тело?
Когда и сколько лет, веков назад
Душа к звезде мерцающей летела?

Где горевала, поминая твердь,
Где бесновалась в поисках причала?
Чью на звезде оплакивала смерть,
Рожденье чьё не для себя встречала?

В тела стучалась хрупкие, ждала –
И дождалась. Спустилась осторожно,
Когда с весенним признаком тепла
Измученной душе сказали:
— Можно.

…Забилась жизнь в открытом родничке,
В том, что упрятан в детской головёнке…
И ищет сходство женщина в ребёнке,
И вновь его находит… в старичке.

♣

Автор: Ефим Хазанов

* * *
Белой пудрой дома припорошены,
Солнце прячет за крыши лучи,
Фонарей золотые горошины
Покатились по стылой ночи.

И снега-то красивые выпали,
И причудлива гжель на окне…
Но как горько –
С надрывом, со всхлипами
Кто-то плачет сегодня во мне.

Ах, замёрзла слеза и монеткою
Постучалась в окошко, звеня.
Оттого ли, что в нём статуэткою
Встала ты в ожиданье меня.

В тёплой шали,
На плечи наброшенной,
У изрытого гжелью окна…
Ты моею зимой запорошена,
Ты печалью моею больна.

♣

Автор: Ефим Хазанов

*  *  *
Меж тетивами звонких струн
Летают пальцы быстро-быстро.
О мире, что извечно юн
Играет юная арфистка.
Ладонь, описывая круг,
Лишь тронет арфу посередке,
И из-под перевзмаха рук
Родятся солнечные нотки.
И слышится: звенят ручьи,
Торя пути под снегом талым,
То чьи-то (непонятно чьи),
Звеня, сдвигаются бокалы;
То чудится: с высоких стрех
Капель о лужи бьётся звонко,
То мелодичный женский смех,
То плач капризного ребёнка…

Какое чудо в звуках струн!
Как на душе легко и чисто!
О мире, что извечно юн
Играет юная арфистка.

♦

ИЗБРАННОЕ СОВРЕМЕННОЙ ПОЭЗИИ

Автор: Ефим Хазанов

*  *  *
Встала сирая старуха
Поутру.
Воет вьюга-завируха…
Не к добру.
Снегу к окнам навалило,
Мать честна!
Печку бабка накалила
Докрасна;
Воду в выварке нагрела
И в тазу
Кипятком пытала тело
На слезу.
Чисто вымылась старуха,
Впору цвесть…
Где-то в суднике краюха,
Надо съесть.
С хлебца скудного краюшки
Полкуска —
Много надо ли старушке…
Ох, тоска!
После хлебца подкрепилась
Молоком,
Долго, истово молилась
У икон.
…Воет вьюга. В печке вьюшка
Вьёт тоску.
И пошаркала старушка
К сундуку.
Там припасенный мешочек
У неё,
В нём неношеный платочек
Да бельё;
Платье с латочкою хилой
На боку…
Ничего-то не скопила
На веку.
Причепурилась, оделась –
Хоть к венцу,
И чуток душой согрелась,
Всё к лицу.
Воет вьюга зло и клято
По дворам…
Оглядела бабка хату –
Всё. Пора.
Молча духом укрепилась
И легла.
Пальцы в горсть…
Недокрестилась.
Умерла.

♦