Уборочная страда
24 июля начал уборку чёрной смородины. В этом году рассчитываю на рекордный урожай и увеличение дохода от реализации. Ягода пока хорошая, но что будет дальше — неизвестно. По прогнозам каждый день дожди. Так что, урожай-то рекордный, но как его собрать…
Вот сегодня, например, целый день шёл сильный дождь. Вместо уборки ягод пришлось идти по грибы. Правда, день не пропал даром. Набрал два ведра лисичек. Начинают появляться волнушки, значит возможно, скоро пойдут и грузди. Нужно не прозевать.
Но душа болит за смородину. Заказчиков достаточно, ягода есть. Как собрать — проблема… Каждый год какие-то заморочки.
Полночь цвета чернослива…
Ирина Ханум
Полночь цвета чернослива,
С дубом шепчутся оливы,
В ложе тёплого залива
Чуть качается луна.
Волны бризу тихо вторят,
Зуб скалы торчит из моря,
Где-то чайка бойко спорит,
Видно спорить рождена.
Рядом брошенная лодка,
Как забытая пилотка,
В дождь – бесценная находка,
Эта лодка рыбака.
Мы стоим на пирсе пляжа,
Ночь свои сюжеты вяжет.
Белой краской небо мажет
Свет лучистый маяка.
Иллюстрация из Интернета.
Попробуй мне сказать опять…
Ирина Ханум
Попробуй мне сказать опять,
Что говорил при первой встрече
И обними меня за плечи.
Попробуй вновь поцеловать.
Попробуй! Может эту ночь
Судьба нарочно подарила.
Неважно, что меж нами было.
Она пытается помочь:
Сосуд, расколотый пустой,
Соединить и прочно склеить.
Дрова в камине сонно тлеют…
Ведь, я – не с тем, и ты – не с той.
На небе месяц золотой
Висит цыганскою серёжкой.
И роза в вазе белой брошкой,
А может новою звездой.
Попробуй мне сказать опять,
Что говорил при первой встрече,
Пусть до утра не гаснут свечи,
Они нас будут согревать.
Иллюстрация — женский образ в картинах Стива Хэнкса
(Интернет-галерея живописи).
Дмитрий Хворостовский «На сопках Маньчжурии»
Нигора Холова (Таджикистан) — Пари Пари
Юрий Линник «Нетленное»
Автор: Юрий Линник
Волчье лыко…
Бабочка-лимонница…
Стая лебедей на кромке льда…
Это в бессознательном схоронится
— врежется в прапамять навсегда.
Всё исчезнет: птицы и растения.
Всё уйдёт обратно в пустоту!
Но однажды из пучин забвения
выплеснусь — прорежусь — прорасту.
Вот начало новой космогонии
— радость первозданной новизны!
Это не свидетели сторонние
— это предки в жизнь возвращены.
Что прекрасней света несказанного?
Зачинаю в затеми зарю —
И рождаю канувшее заново,
прошлое по памяти творю.
Вновь зажги, берёзка предосенняя,
золотую трепетную прядь!
Повторитесь, дивные мгновения:
в памяти хочу вас перебрать.
Эти гнёзда, пеночками свитые;
это шелестение тресты!
Неужель восстановлю забытые,
энтропией смытые черты?
Мхи мои, вы сызнова обрамите
ламбушек заветных зеркала…
Всё сохранно в измереньях памяти:
скальный берег, старая ветла.
Смерть пространства…
Свёртыванье времени…
Сколько триллионов лет прошло?
Наши тени бродят в этой темени
— как избыть содеянное зло?
Страшным оказалось наказание.
Что от краха мы убережём? —
Вмиг развоплотилось мироздание:
обернулось дымкой, миражом.
Но однако светопреставление
не порвёт кармическую нить —
Одолев беспамятство и тление,
я хочу былое воскресить.
Связь меж мной и прошлым не разорвана
— повторится каждая звезда!
…Эдгар По опять напишет «Ворона».
И воскликнет ворон: «Никогда!».
Возгласу его в опровержение
грянет многозвучный птичий хор!
Это ведь и есть Преображение:
вспомнить всё, что было с давних пор —
И облечь само припоминание
в новую сияющую плоть!
Вечно молодое, вечно раннее!
Смерть его не может обороть
Yaki-Da — I Saw You Dancing
Пушкин в Гурзуфе
Ирина Ханум
Южной ночи паутина,
Свечки мягкий свет,
Книги рукопись, гусиных
Пёрышек букет.
Кудри чёрные поэта,
Смуглая щека.
Будут сотканы сонеты,
Лирики строка.
Русский дух в арапских генах –
Кружево чудес.
Дивный берег: волны с пеной,
Горы до небес.
Музы светлая улыбка
Всех ценней наград.
Плеск, в стихах рождённой, рыбки,
Злой Заремы взгляд.
Слёзы чистые фонтана.
Зной. Бахчисарай
Тонет в зелени платанов,
Слышится курай.
Смесь реалий и фантазий,
Как напор стихий.
Из ростков незримой связи
Вырастут стихи.
Греет согнутую спину
Сонный Аю-Даг.
Окунь меряет глубины –
Лета верный знак.
Спелость грозди винограда,
Лиственная тень.
Крым становится отрадой,
Пишется весь день.
Средь олив в гурзуфский полдень
С лирой говорил.
Луч вкраплял в лихие волны
Жёлтый свой берилл.
Всё любимо и знакомо:
Юный кипарис –
Друг сердечный рядом с домом,
Скал уступы вниз.
В час ленивого прибоя
Чуть заметный грот –
Место неги и покоя
Пушкина зовёт.
Алым веером закаты,
Моря синий цвет,
Гальки пёстрые агаты.
Лучше Крыма нет.