Марк Соболь
Всю душу разодрав на клочья
и каждый нерв растеребя,
я погибал сегодня ночью —
я перечитывал себя.
Убог мой слог, и мысли плоски,
и строки шатки, как мостки,
и нет картин — одни наброски,
и красок нет — одни мазки.
Слуга чернильницы пузатой,
лишенный божьего огня!..
Но утром замысел внезапный
пронзил, как молния, меня.
Я невезучий, может с детства,
но есть же хватка и нутро,
и вот сейчас-то наконец-то
схвачу Жар-птицу за перо!
С моей души упали гири,
и прояснилась голова —
пришли единственные в мире
неповторимые слова.
Мой друг читатель, тише, тише,—
ведь все, о чем ты в этот миг
едва подумал,— я услышал,
ты углядел — а я постиг.
Честны во всем, в большом и в малом,
правы, как истина права,
стоят в порядке небывалом
великой точности слова.
Они стоят в строю построчном,
одно притерто к одному…
…Я знаю: следующей ночью
я вновь в отчаянье пойму,
что слог убог, и мысли плоски,
и строки шатки, как мостки,
и нет картин — одни наброски,
и красок нет — одни мазки…
А что же есть?! Перо Жар-птицы,
погоня вечная за ней,
и счастье ликовать и злиться
над бедной строчкою своей.
♦
