* * *
Ещё недавно верил: я поэт,
Слова, как вязь, хитро переплетались,
Всё рифмовал…
И только «Да» и «Нет» —
Как ни хитрил – никак не рифмовались.
Не рифмовались «Искренность» и «Ложь»,
Но думал: «Правда» — экая потеря!»…
…Мертвы глаголы и цена им – грош
Без вечного «Люблю», «Надеюсь», «Верю».
С гитарой уходил от суеты
И возвращался с перебитым грифом.
И был стократ уверен: «Я» и «Ты»,
Как ни рифмуй, не образуют рифму.
Казалось, вечность бился над стихом,
Стихом тебе, таким, чтобы — до крика.
Я стыковал, что не терпело стыка
И изнывал в отчаянье глухом.
Писал и комкал, комкал и писал,
Зачёркивал и начинал сначала,
Я рвал листы и за окно бросал,
С тоской взывал к душе – она молчала.
Я вёл тебя по строкам за собой,
Там, в них, ты зрима – в радости и в горе…
И вдруг я понял: «Женщина – Любовь»
Рифмуются. К чему с собою спорить.
…Я попросил Любовь: «Благослови!» —
И строки светлым грянули аккордом,
В них рифма – Ты,
Теперь я знаю твёрдо,
Что все слова рифмуются в Любви.
♥
