Алёна Морозова читает свои стихи

Автор: Лилия Кликич

Когда тоска сжимает горло
И задыхаются стихи,
А память теменью прогорклой
Кладёт последние штрихи
На полотно моей печали…
Когда, как ветер одичалый,
Реву, взвывая от тоски,
И в клочья рву черновики…

Стекая с кончика пера,
Слов кровоточащих игра
И боли гаснущей зигзаги
Стихами лягут на бумаге.

***

Стихи однажды оживают, милый,
сбываются, как сон,
который в руку.
В умении предсказывать разлуку —
тебе нет равных.
Я бороться силюсь
с пророчеством
…цепляясь за надежду
заснуть, наутро обернувшись птицей,
ужом безвредным, юркою куницей,
чтоб только
рядом быть.

А ты, как прежде,
летящим и ползущим в назидание,
играя, пробуешь слова на вкус,
не ведая, что из твоих искусств,
главнее всех —
искусство предсказания.

***
Стихов тебе слагала я немало,
Колючие обиды вороша.
Всё подбирала точное лекало,
Чтоб выкроить покой смогла душа.

А ты смотрел насмешливо ли, строго,
На то, как бьюсь над словом по ночам,
И фитилёк души моей не трогал,
И пламя тоже не сбивал, молчал.

Теперь, когда обиды позабыты,
Когда внутри прощенье и любовь,
Тяну мотив из радостных событий
За ленточку нахлынувших стихов.

И смотришь на меня уже с укором,
Когда душа строкой поведена —
Полнеба счастья выплесну не скоро —
И в этом наша общая вина.

♦

Автор: Алексей Смирнов

Кому-то  это  интересно,
А  жизнь  моя  —  печаль  и  слезы.
В  меня  влюбилась  поэтесса.
А  я  —  простой  заложник  прозы.

И  на  моем  несчастном  месте
Быть  не  советовал  я  вам  бы.
Одни  стихи,  когда  мы  вместе,
А  ночью  вместо  секса  —  ямбы.

В  обед  —  обычно  амфибрахий,
Анапест  —  вместо  рюмки  водки.
Живу  я  в  постоянном  страхе
И  с  воплем,  задубевшем  в  глотке.

И  пусть  хорей    —  ее  стихия,
А  вместе  с  ним  —  и  дактиль  тоже.
Но  не  могу  всю  жизнь  стихи  я
Тащить  с  собой  и  в  дом,  и  в  ложе!

А  так  хотелось  в  жизни  прозы,
И  я  пошел  к  другой  красивой,
Что  не  шептала  мне  про  розы
И  разрешала  много  пива.

И  прозы  было  —  хоть  ты  тресни…
Да  разошлись,  лишь  день  прожив  мы.
Мне  было  с  ней  неинтересно,
Мне  не  хватало  в  жизни  рифмы.

Без  рифмы  —  в  небе  только  тучи,
Унылый  дождь  и  злюки-грозы.
Куда  прекрасней  жить  в  созвучьи,
Чем  быть  рабом  житейской  прозы.

Пусть  давит  жизнь  бесстрастным  прессом,
Да  не  страшны  ее  напасти.
Ведь  я  влюбился  в  поэтессу
И  с  ней  узнал,  что  значит  —  счастье.

♠

ИЗБРАННОЕ СОВРЕМЕННОЙ ПОЭЗИИ

Автор: Денис

Писать стихи, считая слоги?
Ведь не бухгалтерский отчет.
И не столбы, что на дороге,
Которым нужен строгий счет.

Стихи, что кровь из рваной раны,
Иль мед на луговых цветах.
Они — гроза, они — вулканы,
Они — пожар на небесах.

Стихи подобны вольной птице,
Волшебным должен быть полёт.
А в узких рамках, как в темнице,
Свободный духом не поёт.