Архив рубрики: Избранное современной поэзии

Любимые произведения современных авторов

Ребёнок спит

Автор: Вера Бутко

Ребенок спит — спокойно, безмятежно.
Легко заснул.
Бесшумно соберу его одежду,
Сложу на стул.
Проверю, есть ли там линейка в ранце — 
Да, есть одна…

Ходили днем на роликах кататься.
Болит спина.

Ребенок спит, прижав к себе игрушку — 
Любимца-льва.
Поправлю одеяло и подушку,
Легонько лба
Его коснусь. Нет, теплый, не горячий.
Ну все теперь…
Ворочается. Что-то снится, значит.
Прикрою дверь.

Свободна! Выпью враз полчашки чаю,
Налью еще.
Проверю почту, а потом скачаю
Боевичок.
Слежу за перестрелками устало,
Ловлю волну…

«А форточку я в детской закрывала?»
Пойду взгляну.

Закрыта.
Фильм сегодня досмотрю ли?
Вот Гибсон Мэл
За девушкою бросился под пули,
Но уцелел.
Надежды нет, на них ползут пять танков,
А может, шесть…

«А если завтра сделаю солянку,
Мой будет есть?»

В дальнейшие подробности сюжета
Не став вникать,
Зеваю, выхожу из интернета,
Ложусь в кровать,
Глаза закрыв, перебираю планы
На сотню лет:
«Перчатки положить ему в карманы,
Купить конфет,
Укладывать пораньше — из режима
Не выходить…»

Вы скажете, я сыном одержима?
Все может быть.

Подружек постепенно забываю,
Пропала с глаз.
Я им нужна, но только не такая,
Как я сейчас,
Не в этой роли — заполошной квочки
С больной спиной,
Вокруг себя возведшей заморочки
Сплошной стеной.
Рутину разбавляю парой ложек
Боевичка.
Вы скажете, я стала скучной? Может.
Наверняка.
О чем вести с наседкой разговоры?
Все дом да быт…

Но кто счастливей мамы, у которой
Ребенок спит?


 

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Мой мальчик

Автор: Вера Бутко

Ты тянешь из меня глотками
Беспечной молодости влагу,
Хватаясь стебельками ручек
За пальцев теплые стволы
И выпуская из-под ткани
Ножонки цепкую корягу. 
Твои движенья то ползучи,
Как капли стынущей смолы,
То жадны и нетерпеливы,
Как те побеги дикой груши,
Что, стоит солнцу с неба глянуть,
Вмиг набирают высоту…
Я вся уйду в твои извивы,
Твой голод тело мне иссушит,
Но все же, прежде чем увянуть,
В тебе любовью 
Прорасту.


 

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Были слюдяные и бездонные…

Автор: Ефим Хазанов

Дочери Елене.

Были слюдяные и бездонные,
Голубые, словно небеса,
У кота бродячего, бездомного,
С грустной человечинкой глаза.

Мех его, паршою изувеченный,
Не спасал в ночные холода,
И к теплу простому, человечьему,
Плёлся он ни с чем и в никуда.

В непогоду прятался под крышами,
Где черней и гуще темнота,
Плакал он взахлёб, и люди слышали
Горькие рыдания кота.

Но, обременённые заботами,
Взад-вперёд шныряя по толпе,
По ночам они покой с зевотою
Берегли в бетонной скорлупе.

Крепким кофе, суррогатным чаем ли
Оглушали сердца метроном,
Только бы не слышать, как Отчаянье
Детским криком плачет под окном.

…Я кота нашёл за подворотнею,
В глубине прохожего двора;
Я ему сказал:
— Да что ж ты, родненький,
Погоди пока что умирать!
Я тебя микстурами да мазями
Подлечу, дружище, а потом
Откормлю, отмою так, что за зиму
Станешь ты красивейшим котом…

Может, поступил я опрометчиво
— Дома ни кола и ни воза —
Но уж с очень грустной человечинкой
Глянули в меня его глаза.

…Пусть я, как и прежде, горе мыкаю,
Только жив и счастлив потому,
Что согласье да любовь великая
Поселились у меня в дому.

                  2001 г.
Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

О счастливых поэтах

Автор: Вера Бутко

Если долго молчать, шлифовать в себе каждое слово,
На простейший вопрос нанизать ожерелье ответов,
Углядев  в нем изъян, распустить – и нанизывать снова,
Ты не станешь счастливым. Но, может быть, станешь поэтом.

Если фразам своим ты не ищешь оправу момента,
На любой разговор откликаясь охотно и живо,
Не стыдишься банальных, вторичных, пустых комплиментов  — 
Ты не станешь поэтом. Но, может быть, станешь счастливым.

Можно дуб посадить, стать отцом, дом любимой отстроить,
Можно в книгу попасть, воплотившись в пронзительной оде…
Лишь одно не удастся тебе – и пытаться не стоит — 
Стать счастливым поэтом. Таких не бывает в природе.


 

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Секрет счастья

Автор: Вера Бутко

В чем счастья моего секрет?
Я покоряю дней стремнину.
Не жду, пока вязанка лет
Согнет мою прямую спину.
Не наблюдаю из угла,
Как новостей струятся нити.
Вставляю добрые дела
В бегущую строку событий.
Под поцелуи подлецов
Свою не подставляю шею.
Враньем не пачкаю лицо.
Но главное, что я умею —  
Носить потертое пальто
С апломбом итальянской дивы
И благодарной быть за то,
Что все, кто мне так дорог, 
Живы.

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Солнце осени гладит бархатом…

Автор: Ирина Ханум

Ваза – с фруктами, кофе – с сахаром
И бисквиты – глазурь, суфле.
Солнце осени гладит бархатом,
Тают сладости на столе.

Осы – к яблокам, шмель – к пирожному,
Глянец стёкол блестит в лучах…
Дачный двор облюбован кошкою,
Спит калачиком. Алыча

С ветром тёплым о чём-то шепчется
Очень тихо, не разобрать.
Астры влажные, в бликах жемчуга,
Их бы красками рисовать.

Винограда кудряшки рыжие,
Мимо окон ползёт лоза,
Тянет гроздья и лишь под крышею
Отдохнёт и опять – назад.

В окна просится запах осени,
Гретой солнцем сухой листвы,
И цветов запоздалых с росами,
И пожухлой степной травы.

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Разговор в издательстве

Автор: Елена Албул

Редактор сдерживался еле,
Роман любовный критикуя:
«Чтобы читать тебя хотели,
Запомни, автор, мысль такую:

Лови не сказанное слово –
Заполни нишу ожиданий! 
Ведь мозг читателя простого
Не сознаёт своих желаний.

Читатель ждёт не опер мыльных,
Не эти розовые сопли – 
Ты дай ему страстей могильных,
Чтоб у него штаны промокли!

Читатель содрогнулся чтобы,
От страха поперхнувшись супом.
Любовь – в гробу, а не до гроба!
Измена – так хотя бы с трупом!»

И автор вжался в спинку стула…
Вдруг затряслись его колени:
На собеседника взглянул он – 
Тот не отбрасывает тени!

И будто рожки проглянули,
Взрыхлив редакторскую проседь,
И автор тут глаза зажмурил,
Коньки чтоб сразу не отбросить.

Домой, минуя подворотни,
Он шёл нетвёрдою походкой,
А вдоль дороги – мёртвых сотни,
Понятно, с косами – и с водкой.

…И льётся кровь, гробы летают – 
Писатель заполняет нишу.
Народ ужастики читает,
А про любовь хрен кто напишет.

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Моим друзьям!

Автор: Наталья Кислощук

Как в мире без любви прожить нельзя,
Так невозможно нам прожить без дружбы!
Я слышу сердцем вас, Мои Друзья,
И чувства ваши мне совсем не чужды…

Для дружбы расстояний в мире нет!
(не только хлебом мы единым живы)…
Есть души, что несут по жизни свет,
Они — чисты, божественно красивы!

Пусть не делили с вами хлеб и соль,
На брудершафт шампанское не пили,
Но…чувствовать суметь чужую боль — 
Не каждому, поверьте мне, по силе…

Чтоб слышать сердцем — нужно с сердцем быть…
Чтоб веровать — не нужно быть крещённым…
Сказать: люблю — не значит полюбить…
Сказать: простил — не значит быть прощённым…

Друзья поймут…ведь им не нужно слов
(слова порою могут быть излишни):
Ведь главное — душевное тепло —
Как и любовь — основа нашей жизни…

Я благодарна вам, мои Друзья,
За теплоту, за свет в моём окошке…
Нам в мире без любви прожить нельзя!
А без друзей хороших — очень сложно!

© Copyright: Наталья Кислощук, 2015


 

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Земляника

Автор: Юлия Вихарева

Рано утром в рощу светлоликую 
По заросшим путаным дорожкам 
За лесной ходила земляникою – 
Набрала полнёхонько лукошко. 

Пропитался ягодными соками 
Летний воздух – сладкий и горячий. 
Мне шептала вслед трава высокая: 
— Радуйся, хозяюшка, удаче! 

В дом снесёшь своё, а не фабричное. 
На огне, в посудине пузатой, 
Запыхтит варенье земляничное 
Ароматной пенкой розоватой. 

Разольёшь по банкам, как остудится, 
Спрячешь до зимы варенье это. 
А зимой откроешь, и почудится, 
Что к тебе опять вернулось лето.

27.06.2015


 

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail

Любимый с детства Херсонес…

Автор: Ирина Ханум

Любимый с детства Херсонес   
Алел от маков каждым летом.   
Задор дарило диво это.               
Лазурный занавес небес            
Срастался с синью горизонта   
Изящно, мастерски и тонко.      
Сияло всё и вся окрест               
В лучистой солнечной соломке.

Шумел надрывисто накат,          
Казался хлынувшим шампанским.
И чем-то веяло спартанским          
От скал прохладных. В сто карат   
Сверкали камни в чаше моря.         
Метался ветер на просторе,             
Летел безумный наугад,                     
И был от вольности в мажоре.          

Стремились в стаю облаков   
Колон белёсых сталагмиты. 
И амфоры, посланцы Крита, 
Хранили таинство веков.       
Панно мозаики на плитах       
Влекло невидимым магнитом.
Так тянет девственность лугов,
Медовой сладостью залитых.    

Качалась я в шальных волнах,
Была разгулу моря рада.
Бодрила пенных волн армада,         
Стихия не вселяла страх.         
Загар кофейно-золотистый,    
Вьетнамки, платьице из ситца… 
Как будто было всё вчера:            
Свежо, пронзительно и близко.      

Ныряя в дерзкую волну,    
Плыла легко, почти играя.   
Здесь был всегда кусочек рая.
Устану если – отдохну.             
Вода прозрачно-голубая            
На берег греться отпускает.       
Моллюски ползают по дну,         
Купайся хоть с начала мая.         

Я всё ещё у грёз в плену.

© Copyright: Ирина Ханум, 2016


 

Facebooktwitterredditpinterestlinkedinmail